Что-то противное, испепеляющее, мерзкое жрёт изнутри. Именно это чувство заставляет вскочить с дивана, на котором парень лет двадцати пяти валяется последний час. Пустой, абсолютно безэмоциональный взгляд в никуда. Хотелось встать, но он вновь устанет и ляжет обратно, хотелось бы пройтись, но слишком быстрое движение, остаться лежать, тогда жизнь становиться в разы медленней и ещё пресней. В общем, ничего не хочется. Если бы он не боялся смерти, то так и остался бы валяться на этом диване в холодной однокомнатной квартире практически на окраине города, потому что, как сам считает итальянец - терять ему уже нечего. Вся жизнь, все её радости и прелести моментально прошли мимо него. Наверное, самое страшное это потерять интерес к жизни. Ты просто существуешь, окрашиваешь привычные яркие, может и блеклые тона в серый цвет. Просто тело. Какое-то существо. Непонятно развалившиеся на диване, покрывало которого съехало частично вниз, подхватывая остатки пепла. Курит. Хаотично поднося сигарету к губам, делая глубокие затяжки, чтобы максимальное количество дыма проникло в лёгкие. Медленная и мучительная смерть. Тоже вариант. Никогда не знаешь, когда именно умрёшь, когда именно пройдя очередную флюорографию тебе скажут "У тебя рак, увы, приятель" и подбадривающе похлопают по худому плечу.
Он был жалок. Прошло довольно много времени, около полтора года, а так и не нашёл в себе сил забыть этого человека. Иногда на Сальваторе нападет нереальная злость, тогда он начинает сердиться на весь мир, проклиная всех и вся, а после идёт в ближайший бар, где успешно нажирается, как последняя свинья.
Это был как раз этот вечер. Бессмысленное лежание на спине, наполовину скуренная пачка крепких сигарет, размышление о своей же убогости сделали своё дело. Итальянец вскакивает с дивана, просто моментально приходя в себя. Но не на долго. Застёгивает пуговицы на расстегнутой белоснежной рубашке, которую так и не снял после прихода домой с работы, затягивает чёрный галстук, но не сильно, чуть ослабляя.
Шляпа, пиджак, кошелёк, ключи. Смотрит в зеркало, вроде ничего так выглядит, для то страдающей мадамы. Пытается улыбнуться себе в зеркало, но получается лишь какой-то непонятный оскал, злой и непохожий вообще на Сальваторе. Несколько лукавый, с нотками презрения и ненависти, только вот к самому себе или к миру в целом. Хотя, учитывая его взгляды на жизнь, стоит выбрать второй вариант.
Частые перепады настроения были свойственны этому индивиду. Так что не стоит удивляться, что Сальватор на протяжении часа тупил, как баран, а после вскочил со своего места с мыслью напиться. Алкоголь хоть на какое-то время вытравляет мысли об этом человеке, становится легче дышать, нет этого камня на душе. Хотя, хочется позвонить, аж руки чешутся, именно поэтому итальянец разобрал свой телефон, распихав его части по квартире, чтобы в пьяном угаре не найти их. В трезвом то он вспомнит куда что запихнул, но когда алкоголь ударяет в голову это просто нереально.
Тяжёлая металлическая дверь закрывается за ним, когда брюнет покидает квартиру, закрывая её на три поворота ключа. Спускается по лестнице, хотя и живёт на десятом этаже. Ему просто лень ждать лифта, причём в доме время от времени выключали свет, лифт останавливался, а перспектива проводить остаток ночи в четырёх стальных стенах как-то не улыбает итальянца.
Вдыхая в себя, испорченный выхлопными газами от автомобилей, воздух, Сальваторе отходит на пару метров от своего дома, что поймать попутку. На такси денег у него нет, точнее лишних денег, чтобы потратить их на такси у него не было. На выпивку он то всегда найдёт, а вот где сэкономить можно, он это сделает. Ждать долго не пришлось, уже через минут десять перед ним останавливается машина тёмного-синего цвета, а водитель - мужчина средних лет, любезно соглашается довести итальянца до какого-либо клуба.
Раз. Два. Три. Уже на часах одиннадцать пи эм, и парень сидит за барной стойкой, убивая вторую по счёту порцию виски. Пил он исключительно этот алкогольный напиток, редко его выбор падал на что-либо другое типа мартини, водки, портвейна или непонятных коктейлей.
Сегодня была пятница, так что не удивительно, что в баре было довольно много народа, сначала даже не удалось найти свободное место, так как всё помещение прям кишело пьяными мордами и потными телами. Жаль, что не по отдельности.
Ещё один глоток. Образ такой же точный, реальный. Вот-вот и будет возможность прикоснуться к нему, но нет, это всего лишь бред. Тупая, бессмысленная иллюзия. Фантазии двадцати четырёх летнего парня, а мозгу словно пять лет от роду.
Ещё один. Не помогает.
Сальваторе заказывает двойную порцию виски, осушив стакан одним глотком, а после чуть морщится, закусывая лимоном. Образ. Чуть расплывается, но ещё более-менее чёткий, особенно лицо. Чёрт. Блядство.
Попытка номер неизвестен, двойная порция, опять залпом. Помогает. Действует. Сальваторе уже пьян, голова начинает чуть кружиться, образ постепенно испаряется, а вместо него в голову лезет какой-то психодел, а тем более эта духота тоже играет далеко не последнюю роль.
Курить. Срочно курить. Итальянец хлопает себя по карманам джинс, пиджака, а после до его пьяного мозга доходит, что сигареты и зажигалку он благополучно оставил на квартире. Замечательно! Бубнит себе что-то невнятное под нос, думает купить сигареты в баре, но жаба душит. Придётся заплатить в два раза больше, чем в обычном супермаркете за углом. Вдруг глаза замечают рядом сидящего брюнета, который медленно, будто наслаждаясь процессом, потягивает какой-то спиртной напиток. У него точно должно быть курить, а если нет. А если нет, то Сальваторе, наверное взбеситься, а если учитывать его неадекватное состояние, это вполне возможно.
- Есть сигарета? - поворачиваясь к потенциальному спонсору сигарет, интересуется Сальватор, при этом давая знак бармену, чтобы тот опять налил виски. Если напиваться, но в говно и чтобы обниматься в белым другом.